Вспомнился Орск 87-го.
На дворе суровая зима, перестройка и разгар борьбы с алкоголизмом. Три окоченевших курсули в увольнении (я, Шамонин и если мне не изменяет память - Кукс) по великому блату, через заднее крыльцо какого-то винного магазина, с большим трудом приобрели бутылку водки.
Сложность сего приобретения подкреплялась вожделением в предвкушении последующего распития.
После долгих блужданий по замерзшему городу в поисках подходящего места для предстоящего пиршества, забредаем в ресторан гостиницы Орск (где-то в самом культурном центре этого, без сомнения одного из культурнейших городов планеты).
В зале, к нашему неудовольствию, немало народу (было время обеда): какие-то пионеры, ветераны-пенсионеры и другие, очевидно лучшие представители иногородней  общественности скромно принимают пищу. Пахнет борщом и котлетами.
Скидываем шинели, немного менжуясь и пряча под мундиром драгоценный груз, занимаем свободный столик. После серии заговорщических перемигиваний и тайных жестов под столом передаем бутылку самому  опытному, на тот момент, разливальщику – Шамонину.
 Тот, переминаясь с ягодицы на ягодицу, пропихивает пузырь вдоль боковин кресла на котором сидит, себе за спину…
Трагедия была в том, что спинка ресторанного кресла имела в своей нижней части вырез, куда в результате Серегиных манипуляций бутылка благополучно и проследовала…
Хотя с тех пор прошло уже больше двадцати лет, но звук соприкосновения стеклянной «поллитры» с бетонным полом заведения, помнится мне, как будто это было вчера. Так же как будто это было вчера, мне помнятся вытянутые физиономии пионэров и пенсионеров, сопровождающих взглядом катящееся из под нашего столика закупоренное фабричной пробкой бутылочное горлышко и вытекающая вслед за ним лужа, наполняющая весь окрест ароматом свежерозлитого алкоголя.
Испытанный мной тогда величайший конфуз и одновременно - боль непостижимой утраты, преследуют меня по сей день...